Los que nacimos a principio de los 70, (que de niños llevamos aquellas camisetas del Argentina 78), pasamos nuestra infancia y pre-adolescencia de los 80 devorando cómics.
No quedaba otra.
Sólo teníamos una única cadena de televisión (a Canarias no llegó la segunda cadena hasta el 82, por aquello del mundial de Naranjito), así que sólo emitían una película al día, y de dibujos animados ni te cuento.
La emisión se cortaba al mediodía después del telediario, y reconectaba a las 5 de la tarde con dibujos hasta las 6 o algo así.
Recuerdo estar sentado junto a mi hermano frente a la carta de ajuste (¿la carta de qué? dirán los más jóvenes) pendiente de aquel reloj que se aproximaba inexorablemente a la hora de inicio.
Y por supuesto, no había video, ni "deuvedés", ni internet, ni plataformas digitales de televisión, así que veías los dibujos, te ibas a jugar a algo que se parecía al fútbol a la calle, y cuando volvías leías "tebeos".
Ciertamente, la oferta era infinitamente menor, pero le tenías más respeto a lo que veías, ya que o era esa peli o era ninguna, por lo que te la tragabas hasta el final. Ahora, si no te gustan los tres primeros minutos, simplemente cambias de canal.
Pero bueno. No era de esto de lo que quería hablarles.
Hoy, recorriendo ese templo maldito que es el Corte Inglés (que junto con el Real Madrid, el MacDonald´s y Microsoft forman el Eje del Mal), en busca de material escolar para mi hijo, no pude evitar acercarme a la sección de cómics.
Y me encontré de pronto ante uno de mis iconos nostálgicos más poderosos.
Una reedición en tres tomos de las aventuras de Jan Europa.
Ya te digo. Los que crecieron consumiendo frenéticamente los SuperMortadelos de la editorial Bruguera sabrán de qué les hablo.
Y no pude evitarlo. Ya sé que no están los tiempos como para gastarse 19 € en cómics, pero es que me regalaban con su compra "La muerte de Gwen Stacy" (la original) y una taza de Spiderman.
(¿pero tú que edad tienes Danié...?)
Jan Europa o el Hombre que regresó de la muerte.
El tipo era un soldado inglés de la primera guerra mundial, al que le cae una bomba que, en vez de matarlo bien muerto, lo que hace es convertirlo en inmortal. Y años después, el tío se reencuentra con su novia convertida en una ancianita adorable, y la nostalgia le dura hasta que conoce a la nieta, que está más buena que el pan de Agüimes.
Así arrancaba la historia.
Y luego se formaba la de Dios es Cristo.
Los Iniciados Negros eran los malos, los Guardianes de no se qué eran los buenos. Dos sectas que representaban el bien y el mal que se enredaban en las ya de por sí difíciles de seguir tramas que Edmond, su guionista y dibujante nos ofrecía.
El malo se llamaba Incógnito, una especie de Darth Vader, y el bueno se llamaba Arcano, una especie de Obi Wan sabelotodo. Acción, fantasía, peleas, medallones mágicos, y hasta una visita a Tenerife surgiendo de un mundo subterráneo para salir por el pico del Teide.
El tema es perfecto para una película, pero tal vez por tratarse de un cómic español que no traspasó muchas fronteras, nunca se hizo (ni se hará), pero lo cierto es que estaba a la altura o incluso por encima de muchos de los súper héroes americanos con los que el cine reciente ha tenido a bien torturanos.
En los años 80 se publicaron diez cuadernillos de estas aventuras, ejemplares que aún conservo en mis archivos, pero jamás se publicó la colección completa. De hecho, estas aventuras las recuerdo deslabazadamente, ya que las leí principalmente en los SuperMortadelos de la época, de los cuáles no siempre disponías de los números correlativos.
Pero ahora los tengo aquí, junto a mi. La colección completa, encuadernada en tres tomos como tres soles. Me da hasta cosa quitarles el plástico.
...mmm... allá voy... no me llamen ni me escriban en las próximas cinco o seis horas... porque estaré un rato en 1985...
